E agora durma-se com a cabeça a mil.

Você… Você criou um monstro, sabia?

A melhor cousa de Signs, do Shyamalan é aquela fonte com a perninha do "g" girando QUE NÃO TEM NO FILME.
Nhé
Tá, dá pra se divertir, menos que em The Sixth Sense (O Sexto Sentido) e mais que em Unbreakable.

Tedesca manda a matéria de Leon Cacoff, que atenta para o seguinte fato: EUA negam visto pro Abbas Kiarostami, cineasta iraniano. Gosto de Cereja (Ta'm e guilass) é um dos melhores filmes a que já assisti.
O cara era convidado especial do Festival de Nova York e foi barrado por ser iraniano.
Diz a Tedesca: São ou não são retardados, bárbaros incultos, patéticos?... Merecem morte horrível? Siiiiiiiimmmmmmmm!!!!!!
Digo eu: merecem ser isolados culturalmente. Depois, economicamente. Depois fisicamente. Aí eles se entregarão à guerra civil que já está rolando (mas não se admite) e se matam uns aos outros. E o mundo segue em frente.
The Empire is going down. Fuck´em all.

Então ela me diz: você não sabe o que quer. A frase tem um quê de déja-vu. Hm. Tá bem, admito que não é a primeira vez que a ouço. Dela, a primeira, mas tantas outras mulheres me disseram. Não me faço de rogado, dessa vez, não vou deixar barato:
— Claro que sei.
— Então me diz.
Alguns instantes de silêncio. Porra, é difícil responder isso? Sei lá, só sei que minha cabeça está tão cheia que não consigo pensar em nada.
— Quero ser feliz.
Tééééé. Resposta errada, imbecil. Tanta forma inteligente de responder e isso é o que você consegue grunhir. A mina é inteligente pracaray e você me solta uma dessa? "Quero ser feliz"? Se ela for embora, já sabe que foi incompetência.
Tarde demais, lembro do que quero. Ou o que acho que quero, ou o que quero hoje. Ou o que me convenço que quero, no final das contas, não importa mesmo, ela não vai mais ouvir.
´Tão tá, não necessariamente nessa ordem:
- Quero você, mas quero só pra mim.
- Quero aprender a tocar esse treco direito. De verdade. Compor. Improvisar. Fazer música.
- Quero voltar a escrever e deixar de escrever como um autômato.
- Quero trabalhar como cozinheiro, num restaurante decente, que permita que eu crie.
- Quero voltar a fotografar.
- Quero te fazer feliz.

É lógico que eu tinha de ser brega no começo e no final. Eu sou brega; aquele tipo de romântico de quinta. Corny. Démodé.
E atrasado.
Será que ela me perdoa?

Frase do dia:

Há muitos redatores que, para quem veio do nada, são muito fiéis às suas origens.

Caracoles.

Everybody got mixed feelings
About the function and the form
Everybody got to deviate from the norm…

O texto ficou ruim. Mas eu fiquei melhor.

um pouco.

Occhi verdi.

Um suave desespero quase passa despercebido durante a tarde. Quase. A angústia fecha sua garganta sem que você saiba a causa, ou se motivo há. Mas sabe-se, sempre: não é o tipo da coisa que se resolva fechando os olhos.
Não, fechar os olhos alimenta a angústia.
Você poderia abandonar tudo nessa hora. Poderia perder tudo, se não fosse a consciência da própria fraqueza. O medo de fraquejar no dia seguinte.
O dólar vai a R$ 3,60.
Seus sonhos, os poucos que você ainda guarda, parecem ficar mais afastados. O sacrifício (é isso que você faz hoje, agüentando tudo, não é?), inevitável.
O desespero, a desilusão, a constatação da impossibilidade vira certeza por dois longos segundos. Um par de olhos verdes tira você do estupor paralizante e lhe devolve o látego. E você volta ao trabalho, brigando contra tudo que acredita por algo em que não acredita para lhe dar algo em que quer acreditar.
Você reza por uma explosão, uma perna quebrada, uma gripe. Por dois dias de cama, por seis números na loteria, por uma intervenção divina. Você clama por inteligência, por razão, por um susto que acorde todo mundo. Ou por um ataque nuclear a cinco capitais.
Você guarda mais um pouco e aguarda outro tanto, sabendo que vai mudar. Um dia, tudo vai mudar. E espera sem certezas, sem convicções, sem saber o que fazer. E, todavia, fazendo: seguindo planos frágeis, buscando equilíbrio onde há tensão. E não ri mais. Não chora mais.

L´argent apelle l´argent.

Uma prisão que você não pode ver, não pode tocar, da qual não sente o cheiro.
Uma prisão da qual a maioria não quer escapar.

E o dólar vai a R$ 3,54.

Quando você percebe que não precisa de nada, que não precisa ter medo, dá um cagaço…

E com que direito esses mesmos bostas americanos dizem que vão atacar preventivamente qualquer país que acharem "perigoso". Pode atacar o Brasil?
Por que todo mundo não se junta e ataca os EUA, preventivamente?

Com que direito esses merdas grampeiam qualquer linha telefônica em qualquer lugar do mundo?
Para manter o mundo "livre" eles cerceiam a liberdade. É sempre o chavão da guerra para acabar com as guerras. Aí a piada dos nove milhões de americanos e um esquilo faz todo o sentido. Sentido deturpado, claaaro.
They´re fuckin´ watchin´. They´re fuckin´ listenin´. They may well go to hell.

Piercing.

Ela abria avidamente aquele pote de geléia de damasco.
Ele pensava que era uma das poucas coisas em comum entre as mulheres que teve: todas elas amavam frutas secas.
O pote era de geléia, não de frutas, está bem, mas todas elas gostavam de damascos, ameixas, uvas passas. Uvas mortas. Múmias de uvas, como dizia uma delas.
Ela metia a colher com um brilho nos olhos. Ele reconhecia o brilho. Ele se perdia naquela fome toda. Todas as suas mulheres eram famintas. Lembrou-se de anotar essas coisas para conversar com o analista: existe um padrão reconhecível nas mulheres da sua vida?
Lembrou-se instantaneamente que não iria anotar porcaria nenhuma. E que o analista ia perguntar alguma coisa desimportante. E ele nunca iria lembrar das coisas que queria conversar.
– O que cê tá olhando?
– Você.
Despediu-se e saiu para o trabalho. Pensou em desenhos animados e riu-se: se ele fosse um homem das cavernas, armaria um laço com damascos no centro. Para pegar mulheres que lhe agradassem.

Roubaram sua moto ou explodiram sua mesa de centro em com tampo yin/yang?
Seu pai tem câncer ou preconceito?
Você vive de terno ou de burka?

Acorda.

Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

Sim, há outras soluções.

either way.

Volta, Preta.

"Hairy Pothead and the Stoned Sorcerer". Não parece filme de Cheech & Chong?

OK. O apê novo já tem o Salão Grená, o Salão Cinza-ratinho, a Biblioteca, o Ateliê e a Sala de Ginástica. Tudo em menos de 20m quadrados.
Vai se ajeitando.

=)

Mallrats de novo. E a primeira vez na vida que vejo um estereograma. Coisa do demo!

Tá rendendo…
Mas uma coisa começa a me deixar puto. O ambiente corporativo adotou uma expressão que é o equivalente burocrático do "deus quis assim".

Faz parte.

"Faz parte" resume a incapacidade de pensamento autônomo na grande empresa. É a interjeição da passividade diante de um sistema travado e injusto que garante a cerveja e o aluguel. "Faz parte" também é usado como "a culpa não é minha, fazer o quê?"

Quem diz "Faz parte" realmente faz parte. Eu? Eu não quero fazer parte, muito obrigado.

Hoje tá boa a coisa. Saca a descrição, num documento suuperimportante:

Área

Área que contém o conteúdo da área.

Mais vida corporativa? Toma: há quanto tempo eu não via nego batizar o tênis do outro…

Frase de comunicado oficial de empresa de grande porte.
Entre outros itens da colônia de férias, o seguinte:

estágio avançado nas saunas masculina e femenina.

Alguém saberia explicar a intenção, ao menos?
Corporativês, é issaí.

Endereço novo, telefone novo.
UIN, e-mail, celular — não mudam.

A vida se recompõe em uma semana. Tops.